De Blanca

Así como del fondo de la música

brota una nota

que mientras vibra crece y se adelgaza

hasta que en otra música enmudece,

brota del fondo del silencio

otro silencio, aguda torre, espada,

y sube y crece y nos suspende

y mientras sube caen

recuerdos, esperanzas,

las pequeñas mentiras y las grandes,

y queremos gritar y en la garganta

se desvanece el grito:

desembocamos al silencio

en donde los silencios enmudecen.

Octavio Paz, “Silencio”

“Primavera”, Sandro Botticelli / Detalle / A Botanical Interpretation by Levi

Dicen que el silencio es imposible y que por lo tanto no existe. Yo no sé.

Lo conocí cuando niña. En mi casa, silenciosa, llegaba para tocarme la espalda y acariciar mi cabello.

En aquel entonces, era un espacio para el juego. Estaba conmigo, en mí.

Solo a ratos nos distraía algún sonido que venía de la calle, un pájaro citadino, un objeto que cae a la distancia, un mueble de madera al sol.

Ese fondo de silencio en parte me conmueve, en parte me aterra. Siempre un salto al vacío, a un estarse suspendido en el tiempo.

Solo: era…, no había nada que reprimir o callar bajo 13 llaves. Ese silencio libre de culpas, de reproches.

Espacio para la imaginación…, me conmueve; cuando callas…, me aterra; y me voy quedando en silencio…

3/16 (Le Sacre Du Printemps - Igor Stravinsky)

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