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a Léon,

en la noche inquieta de los gatos,

sin el jardín,

 en la fría despedida de ese noviembre,

en la tarde de las últimas lecturas

y los últimos sueños.

Desde las rocas, con los ojos cerrados, salto para quebrar la superficie del mar con mi cuerpo.

El frío me rescata, mis cabellos nadan hacia la superficie, y por un segundo ya no es noviembre, y ya no pienso, y ya no soy.

Salgo del mar.

De camino a casa puedo ver el riad y su alberca rodeada de rosales a la espera de mayo.

En el zaguán me detengo y es noviembre.

Es el instante mismo en el que tú explicas todas las razones por las que esto no puede ser.

Entiendo, pero no entiendo.

Tú entiendes y es suficiente.

Es noviembre, es miércoles, son las once y treinta y tres.

Dejo el zaguán y, de entre mis brazos, se me escapa la memoria de esta última compañía.

No es tiempo para las rosas enflorecer,

y en este instante que camino entre el rosal

si tu quisieras volver,

en noviembre

en el riad, 

las vería florecer.

al-Sabika, 1336

© BAGG del poemario al-Ándalus

“El jardín de Al-Andalus, herencia persa” / Manuel García Ferreira (online site)

“La roza enflorese” / Séfarad: Kantes Djudeo-Espanyoles / Anónimo